Lokos y Xifladas

Lokos y Xifladas

viernes, 10 de enero de 2014

Aplastamiento de las gotas...!!!


Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve.
 
Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío.

Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.

Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.
 
Tristes gotas, redondas inocentes gotas.
 
Adiós gotas.
 
Adiós.
 
Julio Cortazar...!!!
 
 Y me gusta Cortazar
y la lluvia me pone nostalgica,
Y bueno... hay gotas que no se deciden..
no caen... no gotean pues...!!!
 
AƒяođiTส....!!!
La imagen, no es muy buena, pero es mia.. ;)
 

viernes, 20 de diciembre de 2013

Otro Intento...!!!

Tengo tiempo pensando por qué es bueno retomar el blog y a mas pienso más me doy cuenta que todas las razones, las buenas razones que tengo son meramente egoístas, o mejor dicho para que se lea mejor o suene más simpático… terapéuticamente egoístas.
 
Siempre he tenido necesidad de expresarme, siempre ha habido alguien que me mande a callar o a moderarme en lo que digo, pero siempre he sido una rebelde de pensamiento largo y poca habla que ha tenido la escritura como medio para desahogarse, siempre hablo de mí en tercera persona y me pongo de nombre “Ella” o “Mimisma”
 
De un tiempo para acá me he vuelto introspectiva, más callada, más temerosa de decir lo que siento, que la vida me cambio y me vuelve a cambiar y desde mi amada rutina eso representa un cataclismo con grandes proporciones.
 
Que el milenario muro de los lamentos se volvió una frágil pared de arena que al recostarme en ella se desmoronó dejándome con mil preguntas y las manos llenas de polvo abiertas y vacías.
Entonces aquí estoy, retomando sanos y viejos hábitos, escribiendo (que para algo deben servir los dedos en esta vida..)
 
Comunicándome como decía Uslar Pietri, con amigos invisibles que me hacen sentir cómoda al imaginármelos, condescendientes y con los mismos hábitos blogueros de ese hablar y hablar sin parar y sin preocuparte de si te leen o no y sigue no le pares que así somos todos.
 
Antes recopilaba información, vivía en función de que decir en mi blog, ahora leo algo que me gusta y pienso ponerlo en el blog y me doy cuenta que es extemporáneo, que tengo meses que no escribo ni una sola palabra y lo guardo en la carpeta de los no llorados para llorarlos en un futuro.
 
Para no hacer el cuento largo hoy vi un escrito de Kafka que hizo que me decidiera por fin a dar el primer paso otra vez de los otros primeros pasos que he dado y los que me faltan por dar.. ¡
“Me preguntaste una vez por qué afirmaba yo que te tengo miedo.
Como de costumbre, no supe qué contestar, en parte, justamente por el miedo que te tengo, y en parte porque en los fundamentos de ese miedo entran demasiados detalles como para que pueda mantenerlos reunidos en el curso de una conversación.
Y, aunque intente ahora contestarte por escrito, mi respuesta será, no obstante, muy incomprensible, porque también al escribir el miedo y sus consecuencias me inhiben ante ti, y porque la magnitud del tema excede mi memoria y mi entendimiento”
 Franz Kafka.
 
 
Entonces no hablemos de miedos.
Solo expresémoslo.!
AƒяođiTส

miércoles, 24 de abril de 2013

Anaïs Nin o de como hacen falta buenos escritores...!!!

“”Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres una mujer desesperada y perpleja que siente que se está ahogando y otra que salta a la acción, como si fuera un escenario, disimulando sus verdaderas emociones porque ellas son la debilidad, la impotencia, la desesperación y presenta al mundo sólo una sonrisa, ímpetu, curiosidad, entusiasmo, interés.””
 

Nació en, Neuilly-sur-Seine, Francia, 21 de febrero de 1903 y murió en Los Ángeles, 14 de enero de 1977.
 
Escritora vanguardista francesa, nacionalizada estadounidense, caracterizada por la exploración del erotismo y la búsqueda de libertad, una mujer que desafió a su tiempo. Nacida de padres cubano-españoles. Después de haber pasado gran parte de su temprana infancia con sus familiares, se naturalizó como ciudadana norteamericana; vivió y trabajó en París, Nueva York y Los Ángeles. Autora de novelas avant-garde en el estilo surrealista francés, es mejor conocida por sus escritos sobre su vida y su tiempo recopilados en los llamados Diarios de Anaïs Nin, volúmenes del 1 al 7.
Nin comenzó a escribir su diario a comienzos del siglo XX, a la edad de once años. Continuó escribiendo en sus diarios por varias décadas, y a lo largo de la vida conoció y se relacionó con mucha gente interesante e influyente del mundo artístico y literario, así como del mundo de la psicología, incluyendo a Henry Miller, Antonin Artaud, Otto Rank, Edmund Wilson, Gore Vidal, James Agee y Lawrence Durrell.
 
 

Obras destacadas
Diario de Anais Nin Vol 3 (1939-1944) (1933)
La casa del incesto (1936)
Hijos del albatros (1947)
Collage (1964)
Delta de Venus (1978)
Una Pasión Literaria: Correspondencia de Anais Nin y Henry Miller (1932-1953) (2006)
 
 
 
 
“”En el fondo de ese amor, bajo la vasta tienda de ese amor, mientras él hablaba de su infancia recobraba, también, la inocencia, una inocencia mucho mayor que la primera pues no brotaba de la ignorancia, del temor, o de la neutralidad de la experiencia, sino que nacía como un oro puro y refinado, producto de muchas pruebas y selecciones, del rechazo voluntario de las heces; nacía, tras múltiples profanaciones, del valor que emanaba de capas del ser mucho más profundas, inaccesibles a la juventud.””

“”Me niego a vivir en el mundo ordinario como una mujer ordinaria. A establecer relaciones ordinarias. Necesito el éxtasis. Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo. No me adaptaré de mi mundo. Me adapto a mí misma.””
“”El erotismo es una de las bases del conocimiento de uno mismo, tan indispensable como la poesía.””

“”Cualquier forma de amor que encuentres, vívelo. Libre o no libre, casado o soltero, heterosexual u homosexual, son aspectos que varían de cada persona. Hay quienes son más expansivos, capaces de varios amores. No creo que exista una única respuesta para todo el mundo.””

""No tengo ninguna moralidad. Sé que la gente se horroriza, pero no yo. Ninguna moralidad mientras el daño hecho no se manifieste por sí mismo. Mi moralidad no se reafirma cuando me enfrento con el dolor de un ser humano””

“”La vida ordinaria no me interesa. Sólo busco los momentos altos. Estoy de acuerdo con los surrealistas, en la búsqueda de lo maravilloso””

“”Tenía al hombre que amaba en mis pensamientos; lo tenía en mis brazos, en mi cuerpo. El hombre que busqué por todo el mundo, que marcó mi niñez y me perseguía. Había amado fragmentos de él en otros hombres: la brillantez de John, la compasión de Allendy, las abstracciones de Artaud, la fuerza creativa y el dinamismo de Herny. ¡Y el todo estaba allí, tan bello de cara y cuerpo, tan ardiente, con una mayor fuerza, todo unificado, sintetizado, más brillante, más abstracto, con mayor fuerza y sensualidad! Este amor de hombre, por las semejanzas entre nosotros, por la relación de sangre, atrofiaba mi alegría. Y de este modo, la vida hacía conmigo su viejo truco de disolución, de pérdida de lo palpable, de lo normal. Soplaba el viento mistral y se destruían las formas y los sabores. El esperma era un veneno, un amor que era veneno...””
 
“”Yo, con un instinto profundo, elijo un hombre que provoca mi fuerza, que ejerce demandas enormes sobre mí, que no duda de mi coraje ni mi rudeza, que tiene coraje de tratarme como una mujer.””

“”Somos como escultores, constantemente tallando en los demás imágenes que anhelamos, necesitamos o deseamos, a menudo en contra de la realidad, contra su beneficio, y siempre, al final, un desengaño, porque no se ajusta a ellos.””

“”En lugar de escribir una novela, me tiendo con una pluma, este cuaderno y sueño... El sueño es mi verdadera vida. Veo en él los ecos que me devuelven las únicas transfiguraciones que conservan lo maravilloso en toda su pureza. Fuera, toda la magia se pierde. Fuera, la vida revela sus imperfecciones. “”
 
 
 
Mi opinión…
 
Había leído de vez en cuando poemas de Anais Nin. No poemas en sí, frases sueltas de sus diarios, en las páginas de escritores la definen como uno de los poetas malditos, todavía no he encontrado un patrón definitivo para catalogar a un escritor como tal, pero bueno, entendida de cierto que no soy.
Se me ocurrio hablar de esta fantástica mujer porque me estoy leyendo “Las 50 sombras de Grey” mejor dicho deje de leer el libro, cuando comencé a leerlo lo hice porque en mi edificio nada más había creo que la mitad de mis vecinas leyéndolo, algo bueno tiene que tener me dije y fui a comprarlo, la doñita de la librería me dijo: Buena elección y son tres, te los llevas todos? Me conoce, sabe que cuando los libros son en saga, me gusta leérmelos de un solo tirón y benditas editoriales que no saben ahora sacar de a un solo libro, todos o casi todos vienen así.. ensagueaos, contrario a mis costumbres le dije no, me lo llevo para matar la curiosidad nada mas, si me gusta vuelvo por los otros dos.
 
Comencé a leerme el soso libro de las benditas sombras de Grey y nada, lo deje.
Se fue la luz en casa y me quede sin batería en el móvil, desesperación, que hagoooooooooooooooo… el libro en mi mesa de noche, lo retomo, lo describiré en pocas palabras…
“Yo no hago el amor, yo follo..”” jejeje te creerás el único con esa frasecita, Christian Grey.. jejeje paténtala.
 
El cliché que se presenta varias veces por página en las innumerables y tediosas páginas del libro…
“No te muerdas los labios que me dan ganas de follarte..”
“Lo descontrolo, uau (jejeje esta expresión siempre me daba risa) me volveré a morder el labio”
Tuvieron sexo.
 
Se volvió a morder el labio, él quiere ser su amo y ella es virgen no sabe qué es eso de ser amo o esclava.. Pero le hizo una felación como meretriz con 50 años de experiencia uau otra vez jejeje, la risa no me dejo leerlo más, me pareció una novelita de esas que se publicaban en los años 80, creo que se llamaban Jazmín, o en el mejor de los casos una de Danielle Steel, pero con muchas más escenas de sexo.
 
Yo creía cuando compre el libro que era escrito por un hombre, sorpresa fue que en realidad es escrito por una mujer, creí que por eso sería interesante (me muerdo el labio jejejeje) y no, noooo, noooooooooooo por Dios, no digo lo interesante por si las escenas de sexo continuo se vuelven repetitivas y tediosas, como si la autora recortara una que ya había puesto y la pegara de nuevo y así evitarse trabajo y cumplir rápido con la editorial…
Uau.. jejejejeje
 
Anais Nin, nació en 1903 y en una sola frase le quita toda la mojigatería a los tres libros que quieren gritarle al mundo de sexo rudo, fuerte, de amos y esclavas, con que esta autora ha tenido tanto éxito…!
 
No sé si soy yo que estoy mal, que mi criterio pide estándares más exclusivos, pero para alguien que a los 14 años se leyó “La Historia de O” el librito de la doña ésta, me parece una de las muchas caricaturas pseudopornos sobre una princesa de cuento de hada y pornografía barata..!!

Datos de la biografia tomados de :

http://es.wikipedia.org/wiki/Ana%C3%AFs_Nin
Las imagenes son pilladas de internet, si alguna posee derecho de autor y no quieren que esten aqui, les ruego em lo hagan saber y de inmediato las retiro...!!
 
AƒяođiTส....!!!

viernes, 12 de abril de 2013

Laureano Márquez: Venezuela...!!!

Pequeña Venecia según algunos y según otros nombre despectivo dado por Vespucio a quien trató de comparar a unos modestos palafitos con la imponente ciudad italiana. Tierra de gracia y paraíso para Colón, al adentrase por primera vez en el continente americano. Los conquistadores soñaban con una ciudad completamente hecha de oro, la leyenda de El Dorado y resultó que el oro estaba y era negro.


¿Qué somos? ¿Qué es este territorio lleno de historias, aventuras, leyendas?;¿cómo somos sus hijos?; ¿con qué soñamos? Me aturde la sensación de que medio país crea que la otra mitad no tiene derecho a existir por su manera de pensar. Me agobia la idea de saber que alguien piense que otro, semejante a él no es gente, sino escoria. Me enferma escuchar en un programa que Chùo Torrealba tiene una manguera conectada desde el recto al cerebro y que por eso lo tiene lleno de excremento (por no usar la palabra original). ¿En que nos hemos convertido? ¿Por qué hemos envilecido tanto nuestro destino? ¿A dónde nos conduce la negación del otro, su exterminio moral? Llevo una semana pensando en la definición de democracia de Geroge Bernard Shaw: “La democracia es el proceso que garantiza que no seamos gobernados mejor de lo que nos merecemos”. ¿Qué nos merecemos los venezolanos.?Quizá esa es la gran pregunta que todos los sectores de la sociedad debemos hacernos este domingo. Por fin qué carajo somos y hacia dónde queremos ir.

Esta semana tuve una inesperada reunión de varias horas con unos trabajadores del sector delictivo. Me sorprendió que ellos estuvieran, también, divididos políticamente. Había caprilistas y maduristas. Y me llamo la atención que en un intercambio de ideas y de opiniones políticas y estando todos armados ninguno decidiera dispararle al otro. Había algo superior que los convocaba: el delito. No será que nosotros también, siguiendo este ejemplo podamos encontrar algo superior que nos convoque. ¿No será que no hemos definido todavía el concepto Venezuela, el destino de este proyecto? ¿No será que nos toca reinventarnos? Creo que Cabrujas tenía razón: Venezuela todavía no se ha fundado. El “vivamos callemos y aprovechemos” nos rige. Fingimos afectos y desafectos que encubren la misma búsqueda frenética de aquel conquistador español de ambición desmedida.

¿Qué queremos ser? ¿Hacia dónde vamos? Las preguntas me asaltan una y otra vez y entre asalto y asalto, me invaden los sueños, todo lo bonito que hemos logrado. Me dejo llevar por la idea de la paz, la razón y la justicia y de repente otro país se me aproxima a esa masa gris de excrementos que tengo, como Ghùo, en la cabeza: si puede ser, claro que podemos soñar, claro que hay esperanza. Yo creo que podemos ser otra cosa. Quiero niños que jueguen a la paz, no chamos de 18 años que me apunten con una pistola. Quiero hospitales y escuelas, administradores honestos, quiero vías buenas, quiero universidades que nos llenen de sabiduría, quiero que de una vez por todas nuestra alma nacional se libere de sus atavismos. Quiero que nos sentemos un rato, que nos escuchemos. Quiero que los índices de inseguridad de cada fin de semana no sea culpa de las víctimas. En una tertulia que tuve con unos amigos a los que siempre les di la razón, en esos momentos en que el destino te confronta con la solución final, hablando de sueldos y ganancias vino a discusión el salario de los profesores universitarios, tema que me pareció de lo más distante a una conversación hamponil. Sin embargo, la reflexión de uno de los jóvenes, aun hoy golpea mi poceta cerebral: “¡Los profesores universitarios ganan una miseria, dígalo ahí causa, como va a progresar un país en el que los que tienen que educar ganan una miseria!”. Puede que usted crea amable votante, que esto me lo inventé. Que un secuestrador no haría una reflexión así. Pues lo hizo y lo que me dolió al mirarle desde el piso, desde todo otro se ve grande, que era mucho más elevada la certeza de su reflexión y que si tuviésemos maestros y profesores mejor pagados y escuelas y museos y sueldos y fabricas y empleos y avenidas y parques y deportes y sueños y esperanzas y un poquito de decencia, quizá todo sería mejor. Un muchacho que, sin saberlo, retrataba su tragedia, que era también la mía, aunque graduado en la UCV.

Este domingo son las elecciones. Yo no soy quién para decirle a usted qué debe hacer. La certeza de que la vida es buena y de que la quiero bonita para todos mis hermanos, incluidos los que casi me la quitan, me llevará a intentarlo una vez más. Quiero que de una vez por todas Venezuela se funde.

martes, 9 de abril de 2013

Se busca un país....!!!

Debo confesar que estoy agotado. El país se me ha vuelto un insomnio. No puedo iniciar estas líneas de otra manera. La primera persona del singular es el lugar donde comienza, para todos, el país que somos. El país ocurre primero en el desayuno que nos llevamos a la boca. En las noticias que te emboscan los buenos días. En el hueco que tu carro descubre camino al trabajo. Confieso que mi cédula de identidad me tiene exhausto. Venezuela se ha convertido en una experiencia límite. Pero más me perturbaría cultivar la indiferencia o, peor aún, aplaudir el desatino monumental que vamo
s siendo. Decía Marguerite Yourcenar que el verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez nos miramos con una mirada inteligente.

Hoy los venezolanos tenemos un país extraño y drásticamente superior a nuestro asombro. La tranquilidad nos quitó el habla. Deambular entre los titulares es respirar tizne y desaliento. Hoy todos estamos salpicados por esa nación áspera que habla con estridencia y nos empuja, pendencieramente, el hombro. Somos una eterna cuenta regresiva. Cada quincena nos jugamos el destino. Necesitamos con urgencia una cierta dosis de aburrimiento. Pero más apremiante aún es conseguir el país que no termina de aparecer. Quizás es el rasgo más común que tienen entre sí un habitante de Chivacoa, El Supí, Manzanillo, Agua Salud o El Cafetal: todos buscamos esa esquiva palabra llamada bienestar. O elijamos otra, una instancia de arranque: sosiego. Que ocurra el sosiego.
Hoy los venezolanos tenemos un país extraño y drásticamente superior a nuestro asombro. La tranquilidad nos quitó el habla.

En la red social Twitter no siempre triunfan los insultos. Alguien escribió en estos días: “La esperanza también es un talento”. Se me antoja que es una frase poderosa y certera. Para no claudicar uno debe emplearse a fondo. Es la tarea, quizás la primera, de todos los que habitan este mapa proceloso: ejercer activamente nuestro talento para la esperanza.

En definitiva, andamos buscando un país donde la decencia se convierta en rutina. Donde mi diferencia sea el vínculo con la tuya. Donde sea moralmente inadmisible el escarnio. Aquí todos estamos agotados de tanto desencuentro, tanta agresión mutua, tanto reventarnos la madre en el idioma. La calle es un desafinado coro de rencor. Las amistades crujen a pedazos. Los gremios se fragmentan. Padecemos los síntomas de un virus llamado odio. Es imperativo conseguir la bisagra que nos regrese a una cordial topografía de múltiples registros. Por eso, en estos días feroces hay que ponerse el mapa encima. En estos días toca revisar lo que somos y lo que hemos dejado de ser.

¿Qué es hoy un escritor en Venezuela? ¿Por qué amenazan el trazo de un dibujante? ¿A quién asusta tanto el humor? ¿Cómo duerme un dramaturgo al que le han quitado la sede? ¿Cuántos insultos por minuto tolera un periodista? ¿Quién oye la voz de los pensadores?

Ezra Pound decía que los artistas son las antenas de la raza. Sabemos que la única doctrina de un artista es la libertad. Tiene la costumbre de volar varias veces al día. No sabe de genuflexiones. No ofrenda lisonjas al poder. Está diseñado estructuralmente para disentir, criticar, proponer. No busca fuegos fatuos. El artista es el moscardón de la realidad. La agitación y la irreverencia. El artista no quiere ser gobierno, prefiere ser conciencia y reclamo.
Cuando chillas amenazas, cuando exiges devoción acrítica, cuando vociferas un solo color, estás golpeando al país policromático que posee voz propia.

En estos días, cuando la crispación inunda los escritorios, las palabras, los dientes, las miradas, los confines del Metro, el alumbrado público, la histeria y la historia, el artista no puede, no debe, no sabe quedarse callado. El artista dice basta, existo, incomodo, tres veces grito. Hace teatro y revuelve. Escribe un poema y golpea. Pinta un lienzo y convoca. Se cuelga una guitarra y abunda. El artista imagina, explora, denuncia, testimonia. El artista es el revés de la mordaza. Te advertimos, poder: No le exijas mansedumbre.

Yo estoy harto de recibir insultos telefónicos y amenazas de muerte al filo de la madrugada. No me cabe una ofensa más en el oído. No sé callarme la boca, no nací para plegarme al miedo, no quiero cambiar de código postal. Si digo “no estoy de acuerdo”, recibo a cambio una pedrada en mi vida personal. Si escribo “difiero”, dibujan una cruz en mi frente.

Venezuela se ha convertido en una melancólica pera de boxeo. Todos dicen venerarla, mientras la golpean sin pausa. Porque cuando excluyes al que no piensa como tú, estás golpeando al país. Cuando chillas amenazas, cuando exiges devoción acrítica, cuando vociferas un solo color, estás golpeando al país policromático que posee voz propia. No deseamos gobernantes cuya premisa sea pulverizar, agraviar, satanizar al contrario. El pueblo no son ocho millones de votantes, ni seis millones y medio. El pueblo no es sólo aritmética electoral. A fin de cuentas, hoy vivimos en una comarca donde la muerte tiene más rating que la vida.

El arte, con todos sus rostros, tiene a Venezuela en la punta de sus angustias. Decía Unamuno que la cultura se conquista. Una tarea imperiosa ante un país que se nos rompió en las manos. La zanja que nos divide se hace cada vez mayor. Ya basta. Es suficiente. Paremos. La crisis moral nos ha estallado en la cara. Nos está quedando torcido el dibujo. Necesitamos resetear el país.
Y que lo entienda de una buena vez el poder: nunca nos quedaremos callados cuando las cosas marchen mal.

Y que lo entienda de una buena vez el poder: nunca nos quedaremos callados cuando las cosas marchen mal. Así mañana el poder se llame Henrique Capriles Radonski.

Sólo aspiramos pluralidad, bienestar, conciliación. Ese es el punto crucial. Se busca un país que nos contenga a todos. Que sea norte y futuro, no fractura y violencia. Un país que tenga 28 millones de abonados para el mismo juego. Una patria cuya mejor ideología sea la mano extendida. Se busca un país. Múltiple y unido. Un caleidoscopio de un solo nombre. El detalle es que sólo entre todos podemos conseguirlo. La indolencia, señores, ha llegado a su fecha de vencimiento.

“Se busca un país”
Leonardo Padrón
 
 
Mi Opinion:
perdonenme todo el tiempo que tenia sin escribir, estaba distraida del mundo pensando que el mundo es perfecto pero ni aun asi puedo abstraerme de lo que pasa en mi pais, de lo que le duele a mi pais, cuando vi a leonardo Padron leer su manifiesto, cuando vi a toda esa gente llorando  al escucharlo,pedi al cielo que me dieran la oportunidad de poder ponerlo aqui, porque soy veneszolana, porque mi pais me duele desde adentro, porque asi como Leonardo, clama llora y hace llorar yo tambien lo hago y lo hacen millones de venezolanos y se, tambien que algunos extranjeros con verdadero amor a mi Venezuela, lo sienten asi tambien..
No hay mucho mas que decir, creo que nuestro Leonardo es bien elocuente y sabe que como el sentimos muchos...
 
AƒяođiTส...!!!
 

jueves, 16 de agosto de 2012

Alone...!!!




Ella iba peleándose con el novio, él, la llevaba agarrada de a mano en un momento la soltó y ella se vio con las manos vacías, pero de qué? De Alegrías? De felicidad? De esperanzas? O vacías de mentiras??

Ella se puso las manos en los bolsillos y bajo la mirada en ese infinito gesto de tristeza que le robé. No me gusta ver esta foto, me produce tristeza, ni siquiera pude dejarle un poco de “aire” en su caminar al frente, porque estaba un carro estacionado muy feo.. y su novio…

Es un recorte claro, al principio pensé dejarla en blanco y negro y aplicarle textura para envejecerla, pero lo primero que me llamo la atención de esta hermosa mujer, fue el colorido de su ropaje e iba a perder todo eso…

¿La tomé a ella o fue que me tomaron a mí misma caminando por una de esas calles frías en donde las flores crecen silvestres de entre las ranuras de las paredes..?

Mentiras... no se si he contado mentiras, todo es relativo.

Las verdades son tan pocas y caras que hay que guardarlas en donde escondemos los caramelos de la niñez, los cuentos de hadas y los sueños de amores eternos…!

Eugy Graffe.
 
El texto y la foto son de mi autoria.
 
AƒяođiTส.

sábado, 11 de agosto de 2012

Era una....



Tanta prisa tenemos por hacer, escribir y dejar oír nuestra voz en el silencio de la eternidad, que olvidamos lo único realmente importante: vivir.

Robert Louis Stevenson.


..... Y sin saber.

Fuimos Dos....



Nadie es igual a nadie,
Ni tan sólo parecidos,
Ni tan distintos y ni tan distantes,
Ni todo lleno de color
Y poco descoloridos,
Ni pensamiento profundo,
Ni de aliento, ni de boca,
Si de tristezas se toca…


Nadie se parece a nadie,
Ni en amores, ni en odiarse,
Ni repelerse o tocarse
Ni se nace con dos almas,
Ni tan lleno de virtudes
Y odio no cabe tanto,
Ni que fueran multitudes…

No..

Nadie se parece a nadie

Y mis pies descalzos

Están cansados de pisar mi corazón

Que sangra…

AƒяođiTส.

A veces duele tener buena memoria, a veces, no hay: "Feita te amo", que hagan que mi corazon se contente, solo recordar el dolor del engaño, la tristeza de pisar un suelo compartido.. un no dejar de amarte nunca pero en ningun minuto... poder tratar de vivir sin ti hace que mi corazon se desangre dia tras dia...
El otro dia te dolio que te dijera que a veces trato de no amarte, porque siempre tuviste la absoluta seguridad de mi amor, ciertisimo, escrito en piedra...
Ese mismo amor que hace que respirar duela, que coma y te piense porque siempre te preocupas porque coma, porque para dormir hago catarsis pensando en ti, y al despertarme eres el sol que alumbra mi mente, mi corazon... y siempre encuentro algo que me recuerda el odio vivido, el dolor sentido, el engaño y la maldad alevosa regodeandose en mi dolor...
A veces Cari, Feito, amor de mi vida, en dias como hoy que estoy de aniversario de alma rota, de alma dividida, te amo mas que nunca, con mas dolor que nunca...

Te Amo.
Tu feita... Tu niña salvaje de la selva...

Eugy.

:(
:'(

Poema e imagenes de mi autoria...



miércoles, 8 de agosto de 2012

En mi B-Day.. Reflexiones...!!



........PENSAMIENTO DE UNA MUJER MADURA......


La Mujer Madura sabe lo que realmente quiere:
Se conoce lo suficiente a sí misma para saber dónde, cuándo, cómo y con quién quiere realizar algo sin importar el qué dirán y aún muchas veces por encima de la opinión de los demás.
Esto es Sinceridad.

La Mujer Madura nunca se involucra en un escándalo:
Si descubre una traición no se pondrá a la altura de ninguna otra mujer sino que conservará su compostura con firmeza y decisión; pero sin vacilar un instante para poner en su sitio a quien la traiciona.
Esto es Dignidad.

La Mujer Madura conoce sus Atributos y no siente temor ni celos de reconocer los de otra Mujer aunque no sea de su agrado porque ella sabe que para cada quién Existe su cada cual.
Esto es Equidad.

La Mujer Madura no necesita que su compañero le dé un calendario de actividades para ella saber dónde está y qué hace porque se siente Ama y Señora de la situación.
Esto es Seguridad.

La Mujer Madura no revisa a su compañero cuando llega ni le despierta a media noche para preguntarle qué está pensando sabe que su compañero está con ella y no necesita reafirmar su seguridad en sí misma con estos detalles.
Esto es Carácter.

La Mujer Madura mantiene su espacio y no invade el de las personas que están a su lado sabe reconocer que no es propiedad ni tampoco propietaria de nadie porque tiene Amor por sí Misma y por los demás.
Esto es Respeto.

La Mujer Madura sabe aceptar las diferencias de gustos sin hacer pataletas para salirse con la suya acepta sus derrotas sin manipular la situación.
Esto es Humildad.

La Mujer Madura no se guarda una palabra de apoyo o un gesto de aprobación porque conoce el valor de sentirse Apreciada.
Esto es Generosidad.

La Mujer Madura no busca vengarse con las mismas armas ella conoce el Dolor que ocasiona y cuánto lastima una palabra o un gesto inoportuno.
Esto es Lealtad.

La Mujer Madura no teme decir la Verdad de una manera clara y serena sin enmascarar sus sentimientos pero sin lastimar al otro.
Esto es Honestidad.

La Mujer Madura no necesita poner un espía detrás de nadie a ella le basta una mirada para desvelar el Alma de quién comparte su Vida.
Esto es Confianza.

La Mujer Madura ha aprendido a interpretar la vida conoce su lugar y lo asume con propiedad porque conoce su papel en la Vida. Ama simplemente y se deja Amar.
Esto es Sabiduría.



Anonimo...!!

Esto lo tenia en un correo guardado desde hace tiempo, creo que a todos nos mandan correos asi y han sido siempre fuente inapreciable de recursos para guiarme en el blog...
Confieso que hace un año no pensaba asi.. era inmadura y mimada, me sentia la niñita amada esa que se siente con poder sobre todo y con una perenne sonrisa de irreal felicidad, pero como dijo Ana Frank en su diario.., ""Me dieron una patada de realidad""
Sufri y llore lo que nunca habia sufrido ni llorado .. me plantaron mis pies en la tierra, me hicieron madurar de golpe y porrazo como decimos los venezolanos...
 
Les agradezco a las personas que me hicieron crecer en un año mas de lo que habia tenido oportunidad de hacerlo en los 47 restantes...
 
AƒяođiTส.
 
Las fotos son de mi autoria, el texto tomado de la red...!!

martes, 17 de julio de 2012

De como los Héroes....!!!

A veces pienso que es mejor no pensar, que debatirnos entre lo que sentimos y lo que debemos sentir, no da lugar a dejarnos sentir, es complicado, muy complicado, que no es por falta de ganas que una deja de escribir, ni que las perennes musas que siempre me han acompañado no estén, antes por el contrario, aun mas que nunca están, mis musas la soledad y la tristeza se han convertido en uniforme de a diario, pero no… me niego a escribir lo que mandan, a obedecer lo que viendo una nube o leyendo algo viene a mi mente… creo que como creadora le voy a dar muerte a mi llama interior y me dedicare a leer y admirar a los demás…

Estaba pensando en estos días en que un requisito sine qua non de los héroes es morir joven, por lo menos para mis héroes, eternos jóvenes de sonrisa lozana y aire de eterna juventud.
No tengo muchos héroes, pero los que tengo me han acompañado durante casi toda mi vida, alguna que otra persona han tratado de mancillar su heroicidad pero cuando ya uno catapulta a alguien como un héroe es muy difícil, porque es completamente subjetivo el tener a uno.
Hoy les traigo a tres héroes de mi juventud: el Che Guevara, Alí Primera y Roque Dalton.

Era obsesiva con el Ché, me fascinaba todo lo que concernía a su persona y obra, me acuerdo que en la clase de arte lo dibujé, un afiche en una hoja de cartulina en una tarde de sopor y calor, solo fue en blanco y negro, jamás aprendí a ponerle color a las cosas… mi profesora de arte que nunca dejaba que la imaginación volara me dejó en cuando vio el bosquejo y me daba uno que otro consejo a medida que mi dibujo iba tomando forma, a mi misma me impresiono el resultado final porque quedo realmente bien y solo puedo decir eso de dos retratos que pinte en mi vida y el otro es de John Travolta… me acuerdo que lo pegue en la pared de mi cuarto y su sonrisa esa bellísima de siempre me acompañaba en mis noches a soñar con él y me animaba en mis mañanas cuando sentía que la que se levantaba era el fantasma de la que seguía durmiendo en la cama por miedo a enfrentarse a un mundo que no la estimaba… Lo regale cuando pensé que había madurado lo suficiente como para prescindir de el… en estos días lo vi, colgado de otra pared, en otro cuarto de adolescente, donde es que tiene que reinar esa sonrisa perenne, iluminando sueños utópicos de ojos nacientes a la vida…!!!
Permítanme regalarles algunas de sus frases:


**Ser joven y no ser revolucionario es una contradicción hasta biológica.

*Si no hay café para todos, no habrá café para nadie.

*“…y sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo. Es la cualidad más linda de un revolucionario.”

*"La revolución es algo que se lleva en el alma, no en la boca para vivir de ella."
*"Sean capaces siempre de sentir, en lo más hondo, cualquier injusticia realizada contra cualquiera, en cualquier parte del mundo. Es la cualidad más linda del revolucionario."





Con Alí era más local, era al héroe que veía, al de verdad, verdad al de cerquitita… mi héroe de voz recia y barba poblada, de cantar claro y a la vida, a las injusticias y a la mujer… Dios que rico era escuchar a Alí… con Alí aprendí, que los artistas que le cantan al pueblo no cobran en los conciertos, que no solo se puede cantar de manera conciente llamando la atención de un pueblo justiciero con héroes de carne y hueso, humanos pero héroes, como un Cid Campeador, como un Romeo romántico y un Don Quijote, Alí nos enseñaba el héroe de un pueblo, un Libertador con defectos humanos como todos y eso lo hacia aun más héroe y además me enamoraban las letras de sus canciones románticas auténticos poemas de amor, Amaba a Ali Primera…


*...Se dan cuenta que el velero
es un punto en el azul
pero es el velero
mientras no se vaya a pique
el siempre será visible
en el mar inmenso
velero, será siempre el hombre
y el mar es la vida intensa
y el hombre, navegando en ella
naufraga y se pierde
si no tiene impulso ...*



Y Roque Dalton mi Poeta con apellido de vaquero de western, con una pluma que sabía llamar la atención de su Salvador amado, de su patria de sombrero azul, a quien también Alí le canto, me puse a leer de él y encontré sus poemas, explicados como si de la Iliada o del Quijote se trataran, me encontré con la cara de un flaco que en mi mente de adolescente era viejo ya, pero que viéndolo desde mi ahora punto de vista, se murió muy joven, con lo mejor de su vida y su intelecto para regalarle obras al mundo y si no, a tontas como yo, que creía como el en sus ideales bonitos, en un mundo mejor, donde la justicia se imparte de manera equitativa, donde todos somos iguales y donde el país y su gente son los que importan.
Permítanme regalarles un poema de Dalton, no el famoso poema de amor, ese se los dejo de tarea para que lo busquen y lo lean, el que les traigo es una preciosa oda a la desnudez de la mujer, porque me gusta pensar que los poetas revolucionarios también tenían un corazón donde les latía sangre calida por amor a una mujer, sigo teniendo pensamientos utópicos que se le va a hacer…




Por Roque Dalton

(El Salvador)

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre,
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.

Fotos encontradas en la red...;)
 

Editando entradas viejas para convivir en paz con mis recuerdos..

AƒяođiTส...!!!


jueves, 12 de julio de 2012

Poesia para mi...!!!




He oído...
En el Sonido del silencio nocturno
El latido irregular de tu corazón.
Mientras el mío grita de alegría!

Espero...
La oscura sombra de su cuerpo.
Suspiro…
En la inmensidad de la noche de tu aroma.
Te siento...
Estás en mis manos.
Pruebo mis labios...
Que saben más a ti que a mí misma.

Jamás podré escapar de la locura de mis sentidos!
No quiero olvidar nunca los momentos sentidos contigo ¡

NO

Allá en el cielo está la luna...
Que trae a mi mente momentos vividos juntos
Que mi corazón se niega a olvidar!


AƒяođiTส...!!!


Imagen y Poesia mias...!
Eugy Graffe.

Mas Que Sorprendente Reloj: